Furtivo

Lo que pueda escribir esta noche,
lo leerás algún día así que debo cuidarme,
pero no tanto, pues no seré sincero.
Aunque diga te amo te lo diré poco,
quizás una última vez, logrando a que te falte oírlo
y a que te preguntes también, -¿Me hace falta escucharlo?.

El sentimiento ondula alrededor, siempre lo estuvo,
lo buscas entre la palma de mi mano, lo encuentras en el nudo de mi boca,
Justo allí donde existe este mudo "te amo de esta forma".
El que está harto de duermevelas interrumpidas por sinónimos,
cobardes sinónimos de mi propia autoría,
que viajan de mi boca a tu oído en parcelas de utopía.

No somos nuestra pareja a la que besamos,
somos un amor de cerca, felices los cuatro,
una fiel pareja de dos que hacemos con infidelidad,
un amor pasado, furtivo, nada lamentable, excelente,
con una soledad que paga factura sobre las sabanas,
cuando los cuerpos corrigen el sufrimiento de una espera agotada.

Ocurre que a todo esto, miro perfiladamente el giro a la izquierda
que toma el manubrio de mi puerta. Entras tu, y como dos cuerpos complacidos
y sonrientes, nos despedimos con la mirada,
la que dice exactamente lo que queremos oír
pero que mencionan absolutamente nada.